Portrait

Os dias passam.
W.Faria

Para onde vão os dias que me escapam pelas mãos?
Para onde vão?
De repente, num susto me deparo com tal dúvida,
Que quase sempre culmina em pranto,
Que quase sempre surge a noite,
Açoite!
Suspeito que me é sussurrada pelo travesseiro,
Aquele traiçoeiro pedaço de pano,
Me abraça e faz da dor que passa um manto,
É seu plano!
Me cubro, recobro e durmo,
Sem ter a resposta.